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Nostalgie ... quand tu nous tiens ...
Le petit cheval noir est
mort ce soir. Il est mort sans voir le troisième millénaire. Lui devant et nous
dessus.
La fin des braves. Immolé sur l'autel du progrès, de la réglementation tatillonne, du casque obligatoire, des excitations citadines. S'il est une victime du temps qui passe trop vite, et trop mal, c'est bien lui. Car c'est son rapport au temps que j'aimais en lui. D'abord celui qui vous empêchait de vieillir et vous permettait de rester éternellement adolescent. J'ai bien observé ceux qui le chevauchaient : avec ou sans écharpe flottant au vent, ils trahissent des mœurs d'étudiant prolongé. Le temps qui passe, le temps qui file... A Et puis on a le nez à l'air, on hume les senteurs de l'automne et du printemps, et les parfums des jolies dames. Bien sûr, on renifle parfois quelques gaz carboniques lâchés par nos contemporains sur quatre roues, mais on est tellement au dessus de ça... Au dessus de tout, puisque, juchés sur nos engins, on porte sur les malheureuses automobiles un regard apitoyé et un peu condescendant. Ils ont les fesses au ras du sol, le nez au ras du volant et nous paraissent prisonniers de leur carcasse métallique. Nous, on se faufile entre les boîtes de sardines et on se Patrick Poivre d'Arvor ![]() (extrait du « sélection du readers digest » N°505 de mars 1989) |
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